Educação: a casa de banho

O  Ministério da Educação deu orientações às escolas públicas e privadas para que adaptem casas de banho e balneários para alunos transgénero.

Lembrei-me do Manel (estória verídica, nome fictício). O Manel vertia águas por todo o lado, não percebia muito bem a necessidade de uma casinha para fazer o que pertence à natureza e a necessidade do rótulo “é menino” ou “é menina”. Para ele eram todos crianças e brincavam juntos numa euforia do cada um ocupa a função que melhor desempenha. Dava-lhe vontade e regava no não está ninguém a ver, pelos cantos e recantos do recreio. Decidi intervir e ensinar o periquito a frequentar o sítio comummente aceite para a “rega das flores”. Ao raiar do toque para o vou brincar, o Manelito saía num cruzar de pernas que evidenciava o sei o que vais fazer; eu ,sorrateira, perseguia-o e  lembrava-o do lugar adequado para o efeito. Ele, aflito em última instância, gaguejava:

- Quuuuuallllllllllll?

- A dos rapazes.

-Ahhhhh??? – respondia-me no quase que faço nas calças. O Manuel não distinguia os símbolos e as palavras escritas ainda não eram sua pertença.

- A da direita – atirava-lhe já nos momentos iniciais da satisfação das necessidades básicas.

Volta não volta, a gritaria indicava que o moçoilo tinha entrado na da esquerda.

Num regresso ao local da ocorrência, eu era rodeada por meninas chocadas: “O Manel mijou na casa de banho das raparigas”. Eram tantas as vozes e a confusão que decidi interromper os meus ensinamentos ao rapaz – até que uma estratégia inovadora e serena me assolasse à “lembradura”.

Passados dois dias, nova gritaria, alta e perplexa, interrompeu os mapas e a papelada atrasada: “O MANEL MIJOU NA RUA”. Lá me dirigi ao local para me inteirar do facto sucedido. Era tanta a confusão que – confesso - demorei algum tempo até conseguir dialogar com a pequenada.

- Não percebo a vossa indignação. Onde querem que mi.. que o Manel satisfaça as suas necessidades básicas? - Atirei a modos do vamos ver como isto se resolve.

 - Na casa de banho – respingaram todos ao mesmo tempo.

- Na casa de banho? Então? Todos gritavam assim que o Manel a usava. Ele tem que efetuar a necessidade em algum lugar.

- Na dos rapazes. Ele ia à das raparigas.

- Pois, tendes razão. Acontece que o Vosso Amigo não reconhece símbolos, não sabe ler e só sabe qual é a mão direita quando tem uma pedra na mão. Resolvam! Eu não quero é mais gritaria e quero que o Manel mi…. sossegado.

E saí dali com o coração a tremelicar – sem saber se tinha resolvido ou complicado. Com um “olho no recreio e outro nos mapas e papelada” observei as movimentações: sorri, o diálogo entre eles decorria no caminho certo.

A partir desse dia, um grupo de rapazes e raparigas (diria toda a escola) levava o Manuel à casa de banho com o rótulo Menino. Entravam todos na mesma casa de banho e ensinavam-no a lavar as mãos - depois da mijinha efetuada no sítio certo. O Manel aprendeu e deixou de precisar dos amigos; no entanto, volta e meia ia uma menina à casa de banho dos rapazes: “Manel, já lavaste as mãos?”

Se isso não ocorresse, o Manel ia à casa de banho das raparigas informar que tinha lavado as mãos.

A partir desse dia soube-se o respeito pelo outro. Não era uma questão de local onde satisfazer o que é básico mas a aprendizagem de saber estar e saber estar com o outro. E esta é a lição, para lá de rótulos e casas de banho, que eu espero que os meus alunos aprendam: saber estar, saber ser.

Com tantas orientações políticas sobre o local da rega que cada um deve frequentar, apraz-me perguntar: afinal, para que serve uma casa de banho? Não é para satisfazer as necessidades básicas e deixar limpo (saber estar, saber ser: respeitar, colaborar e ajudar) o local? E, para satisfazer necessidades tão básicas e comuns, são necessários rótulos e rótulos e rótulos? Vamos colocar na testa dos moços e das moçoilas “sou menina”, “sou menino”, “sou menino mas nasci no corpo errado”, “sou menina mas nasci no corpo errado”, “ainda não sei o que sou”, “sou o que sou”, “pareço mas não sou”, “sou mas não devia ser”, “vou ao que não sou para que não saibam o que sou” só porque necessitam mi%$#? Não vamos colocar mais divisões e menos respeito? Rotular é respeitar? O respeito pelo outro aprende-se no convívio e não no apartheid.

Imaginem o meu querido Manel a ter que aprender tanto Sou e a ter que explicar, à mãe e ao pai, a casa de banho que frequentou na escola… shiiiii! Minha Santa Barbatana!

Imaginem, ainda, o final do dia na escola; uma fila de encarregados de educação pergunta a uma só voz: “Professora, onde mijou o meu filho?” Bem, os mais coerentes marcarão reunião; primeira pergunta: onde mijou o meu filho, na segunda-feira? Segunda pergunta: e na sexta-feira? Posso saber o local da quinta-feira?

 E os muitos recados que chegarão?

Para mim, em minha opinião e para minha felicidade, era muito mais importante que houvesse papel higiénico e sabão nas escolas. Se houvesse, estou certa que os cadernos e os livros andavam muito mais limpinhos e melhor cheirosos. Mas isto sou eu a pensar, cada um lá saberá onde pretende mijar (ou não). :)

Sem vontade mas com sorrisos
Guida Brito

O Sino que a aldeia não tinha - Aguiar

ESTÓRIA VERÍDICA DO ALENTEJO - AGUIAR, Distrito de ÉVORA

Nos anos 60 (1960 e tal) a aldeia AGUIAR, no início do Distrito de Évora tinha muita fama de ser comunista. É que os Trabalhadores refilavam muito com os donos dos latifúndios de centenas ou mesmo milhares de hectares de terras existentes à volta da Povoação - queriam mais salário, estranportes até à aldeia... ora isso no tempo da Outra Senhora era coisa grave. 

Por isso a Diocese não mandava para lá nenhum Padre ou não fosse ele ficar também comunista ou era por castigo desse povo ser tão herege. Mas um dia um Sacerdote mais afoito ofereceu-se ao Bispo para "cristianizar" essas gentes desencaminhadas do Divino Redil. E lá foi ele para o sertão, isto é, para o Alentejo.

Encontrou uma Igreja limpa e a brilhar. Por aqui as Gentes do Sul costumam caiar as casas uma vez por ano. Isso então não falha!
Mas faltava-lhe o SINO. A Diocese não forneceu nenhum, porque não havia Padre para chamar os fiéis e também porque era parte do castigo para aquelas Almas desavindas. Não era preciso, nem mereciam!
Este Senhor Prior lá se foi aguentando e o horário da Missa, Terço era por passa-palavra. Casamentos havia poucos ou nenhuns, porque aqui o costume era ajuntarem-se, o Povo era pobre, assim não se gastava dinheiro em bodas e festanças de um dia!

Mas mulheres gostavam de se ir confessar, ou melhor, desabafar a um senhor padre que até era jeitoso. Desabafavam as suas diabruras de fêmeas, havia confiança absoluta porque o que diziam na Confissão não podia ser divulgado e ...tem de se dizer, o Senhor Prior era para elas um belo pedaço de homem, sendo bem olhado pelos buraquinhos do confessionário! Sempre lavadinho e penteado, unhas limpas. Nada parecido com os respectivos companheiros, sempre transando a suadouro do trabalho dos campos, quando não era também os cheiros mijalosos das vacas, ovelhas, cabritos e suínos !
Desse modo o Reverendo foi sabendo os pecados da Freguesia e à força do tempo, foi conhecendo o ambiente da aldeia.

Um dia uma Comissão de Moradores foi falar com o Padre, manifestando-lhe o desejo de terem um SINO no alto do campanário, tal como todas as aldeias em redor. Desconfio eu, à distância do tempo, que a intenção não era lá muito pela fé, mas sim para os trabalhadores do campo ouvirem de longe o toque de recolher a casa, coisa que não agradava lá muito ao latifundiário ou ao seu feitor lacaio.  

-- O Senhor Bispo diz que não tem dinheiro para dar um sino. Assim sendo, a única solução é o Povo fazer uma subscrição e eu mesmo me encarrego de ir a Lisboa comprar um sino de bronze, um bem bonito, com uma cruz e nome da nossa Aldeia.

Assim foi. Passados uns meses, essa tal Comissão de Moradores foi entregar ao Senhor Padre uma boa mão cheia de notas a fim de ele comprar o tal sino.

E lá foi o Ministro de Deus até Lisboa com o bolso da batina atafulhado das notas.
Passou-se um mês, dois meses...e nada de sino nem de padre.
Já o Povo desconfiava de marosca, quando numa bela manhã de domingo, ali junto ao Largo da Aldeia pára uma camioneta e o chauffer pergunta ao primeiro aldeão:
-Aqui é que é Aguiar? Trago aqui um caixote pesado com ordens para deixar aqui na Aldeia...
Depressa se espalhou a notícia pela Aldeia e gritaram uns para os outros:

                    - CHEGOU O NOSSO SINO!

Aquilo foi uma correria de todo o Povo para verem o seu SINO. Ninguém quis ficar em casa. Todos queriam assistir ao abrir do pesado caixote!

Não havia maneira de abrir o caixote, tão bem pregado ele estava. Mas diziam: isto abana muito! Sino não pode abanar, é pesado!
Com uma alavanca conseguiram tirar as tábuas cimeiras e após removerem o papelão protector, eis que fica destapada a mercadoria:

Então não é que o caixote estava completamente cheio de CORNOS? Isso mesmo: cornos de carneiros, de bodes, de bois...às dezenas, qual deles o mais torcido!

Bem. Nunca nenhuma pessoa do Mundo foi tão injuriada e difamada como esse Padre. Era filho disto, filho daquilo, cabrão, filho de uma folha de alface, paneleiro...
Até o ameaçaram com juras que se voltasse à Aldeia seria CAPADO das partes inúteis!

O caixote cheio de cornos ali ficou especado ao sol uma porção de dias, à vista de todos. E o pior era que os carros e camionetas que passavam pela Aldeia eram obrigadas a olhar o caixote, estava rente à estrada...

Depressa o Povo converteu o acontecimento em brincadeira.
As mulheres, durante a semana, passavam pelo caixote e diziam umas às outras:
-Olha... aqueles ali parecem os do teu homem!
-Pelo menos é o mais bonito par de cornos, os do teu nem cabem no caixote !

Ainda hoje, volvidos quase 70 anos, se alguém passa pela aldeia e pergunta pelo sino a algum habitante, de certeza que é corrido à pedrada !

Recolha de José Jorge Cameira

(foto da Wikipedia)

A Amazónia está a arder

A Amazónia está a arder e vai arder até colapsar no não há nada. A Amazónia está a arder assim como todos os recursos vitais à vida na Terra; hoje um, amanhã outro, e no fico sentado, na impassividade das gentes de bem, procura-se vida no espaço e destrói-se o único lugar do Universo com condições à existência de vida. 

Já não sei quem são os culpados: eles (os gananciosos de um pedaço de papel a que chamam dinheiro) ou nós (os chocados sentados, cuja ação se resume ao não quero isto, partilhado, em aparente voz grossa, no virtualismo do Facebook)?

Não seremos nós os verdadeiros culpados? A nossa inatividade é tão grande que em atos não pensantes, com ar de felicidade: nos sentamos à mesa para degustar uma boa picanha provinda do Brasil; retiramos do supermercado um parece bom azeite que tem destruído o Alentejo; comprámos roupa de algodão até ao desaparecimento do Mar Aral e à contaminação dos solos; permitimos as centrais nucleares (algumas velhas e rotas na iminência de mais um grande desastre, como aquela que existe na fronteira de Portugal com Espanha); compramos os legumes xpto plastificados que não sabem a nada, que provém de áreas protegidas, destroem recursos vitais e contaminam de forma irreversível o ambiente; permitimos que seres humanos morram da forma mais degradante no Mediterrâneo; compramos plásticos mesmo sabendo que eles já nos atulharam e mataram… 

Permitimos o fim da Terra a troco de uma promessa que não se concretizará: desenvolvimento – há muito que a palavra é usada e comummente aceite no sentido contrário ao ampliar as condições essenciais à existência de vida na Terra; no sentido contrário à proteção da vida dos nossos filhos.

A destruição que se verifica na atualidade já não tem retrocesso:  existem locais na Terra onde a vida só será possível daqui a trinta milhões de anos; e mais virão, a uma velocidade que já é impossível de parar. 

A Amazónia está a arder, o planeta Terra está a morrer e nós estamos todos a ver: chocados, indignados, sentados, partilhando no Facebook um moralismo correto mas não praticado. Somos nós que ateamos os fogos no consumismo desenfreado e na postura do não penso – permitindo um desenvolvimento aniquilador da vida na Terra e permissivo do enchimento dos bolsos de meia dúzia de corruptos que nos atiram areia aos olhos.

A Amazónia está a arder; a Terra está a morrer.

Sem sorrisos

Guida Brito

VASCO DA GAMA - Detalhes não públicos da 1" Viagem Marítima à Índia, iniciada em 8 Julho de 1497

Esta pequena estória com pormenores sórdidos que aconteceram mesmo, tem de ser encarada no tempo em que aconteceram. A educação era outra, o comportamento dos navegadores eram na base da violência para com os seus marinheiros e com outros Povos que encontravam.

Vasco da Gama (VG) foi escolhido para essa viagem por D. João II em detrimento de Bartolomeu Dias e do elegante e conciliador Pedro Álvares Cabral.  O Rei entendia que com os Muçulmanos de religião "inimiga" não devia haver muito diálogo para encher os porões de especiarias. Toda a violência contra as populações visitadas estava legitimada pelo Rei e até pelo Papa. VG era o capitão ideal para esses desígnios. Era homem experiente, abrutalhado e insensível.

Escolheu a tripulação da nau São Gabriel no basfond lisboeta. Vadios, ladrões, chulos e até presos das cadeias foram seleccionados.

Para as limpezas gerais das naus foram arrebanhadas das ruas de Lisboa crianças vadias e abandonadas de idades entre os 10 e os 15 anos e outras compradas a familias pobres e miseráveis.

VG navegou para Sul e depois para Ocidente para apanhar os melhores ventos ganhando velocidade e a seguir voltando para Nascente até ao então Cabo das Tormentas.

Foi na primeira parte da viagem que aconteceram grandes dramas e até tragédias humanas terríveis.

Dentro da nau, de apenas 20 metros de comprimento por 8 de largura maxima, acotovelavam-se muitos marinheiros, crianças, oficiais e um religioso, Frei Pedro da Covilhã.

No meio do Oceano e já no Hemisfério Sul o alimento começou a escassear, a maior parte apodreceu com a humidade. Imaginemos aquele ambiente vivido durante cerca de 100 dias. As tempestades e os ciclones provocaram estragos nas velas e deitara abaixo o moral e havia desespero. Grassava a fome e até as solas das botas eram disputadas para serem cozinhadas. Sentia-se no ar revolta e desejo de regressar.

Aos marinheiros que morriam de noite de doença eram-lhes arrancados bocados de carne do corpo inerte para matar a fome dos mais desesperados.

As ratazanas alimentavam-se dos mortos e elas por sua vez eram caçadas pelos marinheiros em grandes lutas.

Alguns atiravam-se ao mar, nao suportando tanto sofrimento.

Os marinheiros para se entreterem faziam jogos e os que perdiam ou pagavam ou eram esfaqueados e mortos e logo jogados borda fora. Outros para pagar dívidas de jogo vendiam as esposas e filhas deixadas lá longe na Pátria.

Muitos marinheiros agarravam nas crianças e pela força ou ameaçadas por facas eram sistematicamente seviciadas e violadas. Os seus possuidores vendiam-nas em jogos.

Perante tanta atrocidade muitas das crianças optavam por se darem a marinheiros mais fortes para se sentirem protegidas. Se alguma delas ficava mais ferida e se queixava aos oficiais das sevícias sofridas era imediatamente morta ou atirada viva para o mar.

Que fazia VG perante estas atrocidades ?

O religioso da nau bem reportava a VG o que se passava com essas crianças.

Bruto, apenas respondia, em risada com os oficiais:

--Que encostem o rabo à murada!

No restante, nada fazia. Fingia que nada sabia, nada via. Estava tudo previsto devido as suas experiências em viagens anteriores. Tinha de chegar à India e voltar com os porões cheios de especiarias, não importava o preço a pagar em vidas ou os sacrifícios.

Os horrores atenuaram-se quando a nau arribou à Baía de Santa Helena, uns 200 kms antes do temeroso Cabo das Tormentas, tendo antes VG enfrentado uma sublevação na qual esteve preso, sendo libertado por intervenção do irmão, o comandante de outra nau que estranhou ver VG dirigir-se para Norte em direcção à Pátria.

Naquela Baía foram recebidos por mulheres negras indígenas nuas que aceitaram de boa vontade os avanços sexuais repetidos dos marujos em troca de botões, espelhos e bugigangas. As prolongadas orgias só terminaram quando se aproximaram deles um grupo de homens negros com ar de más intenções.

Carregaram água potável, tinham trocado tecidos e roupas por diversos animais vivos e partiram

cheios de medo na direcção do Cabo das Tormentas, rebaptizado da Boa Esperança por D.Joao II.

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José Jorge Cameira

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Conheça o José Jorge Cameira

José Jorge é o autor de "Recuperemos a nossa terra!", nos Navegantes de Ideias. Brevemente, iniciará a etiqueta "Coisas da nossa história".

"Sou Jorge Cameira tenho origens nos Concelhos de Penamacor e do Sabugal. Vivo em Beja desde Abril de 1970 quando me apresentei contrariado no RI3 onde estive 34 meses de farda n° 3.

Pelo contacto com levas sucessivas de jovens soldados recrutas aqui do Baixo Alentejo fui apreendendo com muita curiosidade a Cultura do Povo Alentejo. No dia de voltar a ser civil perguntei-me: para onde vou se aqui há Gente boa, o ar é bom, o comer e o buber é do melhor? E tudo fica logo ali !

E fiquei por cá, faz quase 50 anos. Então aqui gozei e sofri ao lado e com os Alentejanos, vi nascer 3 filhos no Hospital de Beja. Vi de perto a desejada transformação das "Relações de Produção", afeiçoei-me ao que foi a Reforma Agrária e por isso tornei-me ideologicamente socialista, à busca disso até hoje. Sempre que posso retrato este ALENTEJO, com palavras ou imagens. Espero que me aceitem criticamente."

José Jorge Cameira

Beja
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                                                                     Trágico Alentejo

                                                  As Novas Azeitonas

                                    A minha Escola Primária (1955/1958)

           As filosofias Nazis e outras de Extrema Direita avançam por toda a Europa

  A Minha Vida Militar em Beja - Os Recrutas Caboverdianos noRI3 (1972)

Uma ida para o Alentejo - estórias que marcam (parte I)

        

Uma ida para o Alentejo - estórias que marcam (parte II)

VASCO DA GAMA - Detalhes não públicos da 1" ViagemMarítima à Índia, iniciada em 8 Julho de 1497

O Sino que a aldeia não tinha - Aguiar

Conheça o António Jorge

Alfacinha de gema e benfiquista por devoção, descobriu Lisboa à `pendura” do popular 28 da Carris, com os amigos – sempre com os amigos. Os livros entram tarde na sua vida e, a escrita ainda mais. 

Mas entre a luz dos primeiros e o atrevimento e o prazer da segunda, andaram sempre os filmes, a fotografia, a música e o mar.

Obviamente a  família, os amigos (os mesmos do 28), e a Comunicação - porque sim e, porque se “navegar é preciso”, partilhar é hoje fundamental.

António Jorge é o responsável pela etiqueta "À conversa com António Jorge", nos Navegantes de Ideias. Clique nas fotografias para ler os artigos do autor:

Bruce Springsteen 
à conversa com António Jorge

Bruno Ferreira (Levanta-te e ri)
sentado à conversa com António Jorge,
na Lagoa de Santo André

Miguel Gameiro à conversa com António Jorge

   Jair Bolsonaro podia ter dito quase tudo; menos o que disse

Bruce Springsteen à conversa com António Jorge

“Bruce revela-se – mostra-se, talvez como há muito não o fazia. Confessa-nos que afinal é possível pacificarmo-nos com o passado e olhá-lo de frente – e fez um dos discos mais bonitos da sua carreira; um dos mais cinemáticos de sempre.”

Não há muitos discos que me batam assim – que me levem de imediato não só para zonas longínquas e mal iluminadas dentro de mim, mas também para lugares feitos de sonhos e paisagens de asfalto, sem linhas de horizonte.

As canções do novo “Western Stars” revelam um Bruce springsteen que deixa para já, as guitarras e de novo a E Street Band, para se sentar num calejado banco e, de frente para nós, do alto dos seus 69 anos de vida desfiar um leque de narrativas e personagens que vão surgindo devagar – ao sabor da sua voz grave -, e de acordo com a importância de cada uma delas.

Bruce continua a gostar muito do velho oeste e a admirar as lutas das classes norte-americanas mais desfavorecidas, mas neste novo álbum está claramente mais em paz consigo, com os seus e com os outros – que somos todos nós. 

E este é um tempo de elevação. Não há a força braçal americana, não há filas de desempregados nem duelos de cowboys. Há um Bruce narrador de conversas feitas à volta de mesas de madeira patinadas pelo velho Bourbon e, de paisagens coloridas de azul e laranja, pinceladas a espaços por redondos rolos de feno.

Ancorado numa sonoridade de quase filigrana, Bruce revela-se – mostra-se talvez como há muito não o fazia. Confessa-nos que afinal é possível pacificarmo-nos com o passado e olhá-lo de frente – e por isso fez um dos discos mais bonitos da sua carreira; um dos mais cinemáticos de sempre. 

Seja percorrida a galope num dócil puro-sangue lusitano, sentado na caixa de uma velha pick-up ou no selim de uma clássica e pesada pasteleira, a Costa Alentejana está agora ainda mais bonita – porque acabou de receber um magnífico conjunto de excelentes histórias que vão juntar-se a todas as outras que por lá ouvimos e vivemos. E, estas são contadas á maneira do velho Bruce.

A foto regista o final de um pequeno encontro em Lisboa, em 2016.

- Achas que podemos fazer uma selfie?

- “ya -sorrindo”

- Para mim é a foto de uma vida.

- “a sério? Tira duas; assim vives duas vidas”

- e eu tirei

AJ
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Miguel Gameiro à conversa com António Jorge

Bruno Ferreira (Levanta-te e ri) sentado à conversa com António Jorge, na Lagoa de Santo André

Jair Bolsonaro podia ter dito quase tudo; menos o que disse

Cerimónia das lanternas - Memorial da Paz de Hiroshima - 74 anos da bomba atómica sobre Hiroshima

Durante a nossa viagem, fizemos questão de estar presentes nas cerimónias do 74 aniversário da bomba atómica sobre Hiroshima: lembrar as vítimas, manter a lembrança dos horrores do ataque nuclear e defender a paz mundial.

Durante as cerimónias, são colocadas milhares de lanternas no rio Motoyasu: cada uma transporta a memória dos que faleceram e o desejo do fim dos testes nucleares e da guerra.

Deixo-vos, além das fotos, uma das frases mais marcantes, presente em muitos recantos do Parque Memorial da paz.

Durante toda a sua vida, sempre que ouvia uma voz na rua,  a mãe perguntava:

- Yasushi, és tu?

Leia, também: Viagem ao Japão - o roteiro 
                                             
           Viagem ao Japão - o que levar na mochila?

Guida Brito